Tanten, Themen, Terrorismus

Ich suche mir die Themen nicht aus, verehrte Lesende. Sie kommen zu mir. Heute fühle ich mich wie der fünfjährige Junge, dem die fiese Tante mit dem schlechten Atem eine scheußliche Hose mitbringt, die er dann jeden Sonntag tragen muss, wenn die alte Schachtel zum Kaffee erscheint: „Is die Büx nich schmuck, min Jung?“ Ich nicke, lächle und sterbe innerlich. In dunkelbraunem Cord.

Der heilige Wal

Ich hätte heute lieber den Musenkuss des Feuilletons geschmeckt. Wollte über die Renaissance des Expressionismus schreiben, über die Heiligkeit des Müßiggangs, das metaphysische Leuchten der Crema auf dem Caffè lungo. Geht leider nicht.

Leider blöder als der Köder

Eigentlich ignoriere ich das Timmy-Thema mit der Erhabenheit eines Literaturnobelpreisträgers, der versehentlich in die Kommentarspalte auf Bild.de geraten ist. Aber es ist wie mit dem Dschungelcamp: Man blickt einmal hin, und schon schnappt die Seele zu.

Zeitung von Rang leitet zum Zwang

Eine Zeitung hat mich mit einer Headline geködert. Nun hänge ich am Angelhaken. Ich muss ihn mir aus dem Fleisch des Anstands schreiben und bitte um Nachsicht für diesen Ausflug unter den Wasserspiegel des guten Geschmacks.

Experten bangen, dass Timmy, der Wal, explodiert. Vor zwanzig Jahren ist so etwas schon einmal passiert, mit einer von Fäulnisgasen aufgeblähten Walleiche in Taiwan. Onlineredakteurin Maria Kurth berichtet darüber in der Berliner Morgenpost und lenkt die Timmy-Schau auf ein ganz neues Thema:

Erloschene Lüste, entmenschlichte Düfte

Viele Männer, keine Frauen? Ob Frauen für einen Kadaver nicht aus dem Haus gehen, weil sie mit der toten Hose im Ehebett selbst ein Grab im Schlafzimmer haben? Der Grund für den Herrenüberschuss beim toten Wal mit dem Riesending mag auch der international berichtete weibliche Ausruf im Angesicht entblößter Mannesorgane sein: „Vom Geruch her hätte ich ihn mir größer vorgestellt.“

Charakterentspannung durch Chirurgie

Trotzdem ist kein Fall bekannt, in dem ein Mann von seiner Freundin zu einem Penis-Enlargement genötigt wurde, obwohl solche Operationen immer häufiger werden, besonders in Deutschland.

Wir sind offenbar nicht nur das Land der Dichter und Denker, sondern auch der jammernden Schwänze: Die männliche Genitalneugestaltungsquote liegt weltweit bei 15.000 ppj (Pimmel pro Jahr). 3.000 aller Organoptimierungen werden allein am deutschen Gliedgut vorgenommen. Über die Hälfte der Germanen mit Glied schätzen ihr Gemächt gering. Der Blick auf die eigene Bestückung führt bei ihnen zu einem ungünstigen Dick-Pic.

Neid-Ride durch die Wildnis

Es liegt wohl am Vergleich des domestizierten Menschenmännchens mit tierischen Naturburschen: Der Bürohengst ahnt den Freigeist, mit dem der Ozeanriese seinen Phallus durch die Weltmeere reitet. Der Platzhirsch in der Vorstandsetage neidet dem wilden Elch die nordische Brunftrute. Zwar legt der Alpha-Rüde der Sozietät alle Kontrahenten aufs Kreuz, fühlt sich aber angesichts der geschlechtlichen Präsenz eines Elefantenmännchens, das kennt er von der Safari, minderwertig.

Kein seelischer Knacks durch Lernen vom DAX

Ist es da nicht nur folgerichtig, wenn der deutsche Mann als Repräsentant der größten Volkswirtschaft Europas auch ein stattliches Genital vorzeigen will? Damit nicht nur die Geschäftszahlen stimmen, sondern auch die Länge?

So eine penile Teutonisierung bringt zwei bis sechs Zentimeter Länge, wissen Spezialchirurgen. Zusätzlich wird Bauchfett ins Penetrationsorgan gepumpt, damit es dicker wird. Schlanker Bauch, dicke Hose – aber wenn sie aus dunkelbraunem Cord ist, hat man ein wirkliches Problem.

Mit herzlichem Gruß vom Hausboot, in bester Gesellschaft, von Blässhuhn, Schwan, Kormoran und Hecht

Euer Sonntagskind

PS:

Vor ein paar Tagen war ich in der Show „Berlin in einem Zug” zu Gast, beim fabelhaften Sänger und Entertainer Lars Redlich. Ich musste an Euch denken:

Ihr seid, ich spüre es, genau richtig, wie Ihr seid. Ob in Cord oder Paradieskostüm. Wenn Ihr mit meiner Kolumne Freude habt, drückt bitte unten auf das Herz. Ich schwöre, nichts wird explodieren, nur verhelft Ihr dieser kleinen literarischen Komödie zu Sichtbarkeit. So ein „Like” ist in der digitalen Welt so wichtig wie der kosmetischen Chirurgin der Mann mit Mangelgefühl.

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Penthouse-Präludium im Martini-Milieu

Einmal spielte ich auf der Privatfeier eines jungen Immobilienmoguls: In seiner riesigen Berliner Dachgeschosswohnung empfängt der Unternehmer mit seiner Freundin ein anderes Paar zum Dinner. Ein Koch kümmert sich in der offenen Küche um Steaks vom Kobe-Rind, ein Barkeeper bewirtetet das Ensemble mit Martinis.

Mein Auftrag: Ich begleite den Abend am Flügel mit Barmusik. Allerdings wurde ich auch zum Filmmusikkomponisten, später zur Tanzband, dann zum musikalischen Hospizbegleiter eines sterbenden Festes. Aber der Reihe nach:

Broadwayklänge gegen Herzensenge

Ich spiele amerikanische Klassiker im romantischen Champagnerstil: Charlie Chaplins „Smile“, große musikalische Gesten aus dem Sinatra-Universum wie „I get a kick out of you“ und „That’s life“. Im Laufe des Dinners erhebt sich der Gastgeber und hält den drei anderen eine Rede, bedankt sich beim befreundeten Paar für Beistand in schwerer Zeit.

Der wunde Vincent

„Keiner hat mir geglaubt, alle haben mich beschuldigt, haben gesagt, Vincent, der Betrüger. Ihr wart die einzigen, die an meiner Seite blieben, als sich alle von mir abwendeten.”
Vincent redet sich in Rage und berührt immer häufiger mit der rechten Hand seine durchtrainierte Brust in Herzgegend. Tränen rollen, es wird applaudiert. Dass die Herrschaften ziemlich häufig einzeln im Bad verschwinden und anschließend schniefen, ist verdächtig. Aber klar, man pudert sich in diesen Kreisen diskret das Näschen.

Große Oper, große Gefühle

Barmusik reicht hier nicht mehr, ich werde zum Filmmusikkomponisten, zum Sound-Chronisten der High Society: Die Abgrenzungsworte über feindselige Neider statte ich mit dissonanten Richard-Wagner-Akkorden aus. Während des Lobgesangs auf die Gäste löse ich sie in erleichterte Feelgoodklänge auf. Es dauert nicht lang, da steht der andere Mann auf: „Vincent, du bist ein Kämpfer. Du gibst nicht auf, das bewundern wir an dir. Du hast das Herz am rechten Fleck und bist ein Stehaufmännchen.”

Diskretionsdämmerung

Tränen. Applaus. Umarmungen. Martinis. Die Diskretionsroutine hat sich mittlerweile erschöpft, die Lines werden direkt auf dem Tisch gehackt und gezogen, alles zu meiner atmosphärischen Filmmusik am Piano.

Die Freundin des Gastgebers öffnet ihr Haar und beginnt, sich lasziv zu bewegen. Sie lässt ihre Hände in Zeitlupe über ihre Oberschenkel gleiten, dabei lupft sie ihr Kleid, wirft den Kopf in den Nacken, beißt sich immer wieder auf die Unterlippe. Sofort nehme ich ihre Bewegungen auf und spiele schwüle, diskohafte Fummelmelodien und Flokatiakkorde zu trippigen Basslinien, die auch von Boney M sein könnten. Im Vorbeitänzeln am Flügel streifen ihre Fingerkuppen meine Schulter.

Beckenbodengeflüster

Das Quartett steht jetzt rhythmisch rum, die Männer deuten fickige Bewegungen an. Stumm schreit es aus ihnen allen: Wenn wir wollten, könnte das hier eine richtig geile Orgie werden, die in den Boden eingelassene Badewanne ist groß genug für uns alle.
Ich genieße das Privileg, in dieser hochpreisigen Welt den Soundtrack zu schaffen und die Wolllust anzufachen.

Swipe statt Sex

Doch wenig später, ich bin noch immer am Flügel, das Personal räumt schon leise in den Küchen herum, sitzen die vier wieder am Tisch. Jeder für sich starrt in sein Handy. Der Gastgeber ruft mir von seinem Platz überschwängliche Komplimente zu und applaudiert. Die anderen bleiben in trister Trance.

Er bringt mich zur Tür, lobt mich wortreich und steckt mir immer wieder große Scheine zu, obwohl ich schon ein Honorar bekommen hatte, mit dem ich ein paar Tage im Hotel Adlon wohnen könnte. Auf dem Heimweg denke ich: Vincent, du bist ein Kämpfer. Ich auch.

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Ich weiß es, auch Ihr kämpft, verehrte Leserinnen und Leser,

ringt bitte den inneren Widerstand nieder, der Euch davon abhält, dieser 243. Sonntagskind-Kolumne ein Like zu spendieren. Das ist in der digitalen Welt so wichtig wie das Koks für Vincent.

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Herzlich

Euer Sonntagskind

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Sonnenschein auf der Hausboot-Terrasse. Idiotischerweise entgeht mir, wie der Schwan ans Boot kommt und mich anknurrt. Auch, dass die Schwalbe in mein Schlafzimmer segelt und nach ein paar Runden waghalsig wieder von Bord fliegt, kriege ich nicht mit. Sie rast durch die Luft, als wäre der Himmel eine Achterbahn.

Wie all die anderen Süchtigen starre ich auf mein Handy, als ob in dem kleinen Kasten ein interessanteres Programm liefe als: Der Reiher schnappt sich eine Barbe aus der Havel.

Jetzt herunterladen und endlich funktionieren

Im Werbevideo einer App, die mir erklärt, nur mit ihrer Hilfe ein richtiger Mensch zu werden, lerne ich, dass mein Gehirn ausschließlich unter Bedrohung funktioniert: Erst, wenn es gar nicht anders geht, kriege ich den Arsch hoch und komponiere, schreibe oder was auch immer gerade meine sogenannte Arbeit ist.

Terrortrip im Tageslicht

Das Künstlerimage will, dass die Zeit dazwischen aus Orgien und seelenerschütternden Grenzerfahrungen besteht. Wie blöd wäre ich, zuzugeben, in Wirklichkeit würde sie von Panikattacken zusammengehalten und blödem Rumgescrolle? Von irrlichternden Strohfeuern im Kopf, die mich kurz vom Sofa aufschrecken lassen und ich google „Neuanfang“. Oder „Auswandern“, „Leben im Kloster / Wald / Hotel“, bevor ich mir wieder, vom Tageslicht verängstigt, die Decke über den Kopf ziehe.

Kindheitstrauma findet Melodie

Das war gestern. Heute, hier im sächsischen Weißwasser habe ich dafür keine Zeit, ein Spielmannszug aus Cottbus braucht mich. Der Spielmannszug pfeift mich in eine mir fremde Welt hinein: Uniform, Gleichmarsch, musikalischer Radau. Aber stimmt das? Als Kind hatte ich Angst vor diesem Glitzerwurm, der sich durch die Straßen schob, vorneweg ein stabschwingender Soldat, dahinter marschierende Flöten und Trommeln.

Der Spielmannszug „Cottbuser Musikspatzen” trifft sich im Wald: die Trommeln und Becken unter einer Weide, am Weiher studieren die Flöten und Glocken Musik ein, die ich für sie geschrieben habe. Es gibt einen Ort, da höre ich sie alle aus der Ferne. Zeitversetzt spielen sie dasselbe Stück, später kommen alle zusammen und plötzlich ergibt alles Sinn.

Was sich nicht wegrechnen lässt

Bei den Cottbuser Musikspatzen lernen alle anders, Max strahlt mich an: Ich habe eine Mathe-Schwäche, sagt der Achtjährige. Ich auch, sage ich, dann sind wir beiden schon zu dritt! Wir Mathe-Schwächlinge können aufeinander zählen.

Aber wenn der Rhythmus in Max’ Armen ankommt, mit denen er die große Trommel zum Donnern und Grollen bringt, lässt sich nichts davon mehr wegrechnen.

Patrick zählt die einzelnen Noten und setzt in seinem Kopf eine komplizierte Formel aus Dreier- und Vierergruppen zusammen, die nur er versteht. Im Gegensatz zu Max und mir blickt er allerdings durch: Er ist als Gutachter für Immobilien so sehr mit komplexen Parametern vertraut, dass ich überzeugt bin, er kann die Quadratwurzel von Pi trommeln.

Psycho-Parcours für Profis

Anja, die Tambourmajorin, ruht im Zentrum dieses Klangkörpers: Als Leiterin einer psychiatrischen Einrichtung ist sie Expertin für Individualisten, die der Gesellschaft Rätsel aufgeben. In ihrem Spielmannszug finden sich Ärztinnen, Friseurinnen, Einzelhandelskaufleute, eine Frau, die Altgriechisch spricht, Tierpfleger und Architektinnen. Und die kümmern sich um jede Menge Kinder.

Mit Führungs- und Überzeugungskunst tun die Großen alles, um die Kleinen während der Pubertät zu halten, erklärt mir Vize Marco. Trommel, Pfeife und Lyra sind nicht gerade die heißesten Themen, wenn man bis unter den Scheitel mit Hormonen gedopt ist wie ein Junkie auf Entzug. Aber bleiben sie dran, kümmern sie sich ihrerseits um die Kleinen.

All diese Individualisten marschieren bei Anja im Gleichschritt – und bleiben trotzdem sie selbst. Manche werden erst sie selbst.
Ich habe übrigens seit Tagen nicht gesehen, dass hier irgendjemand aufs Handy starrt.

Liebe Leserinnen und Leser,

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Herzlich

Euer Sonntagskind

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Dialekt der Dringlichkeit

Håsbottrien men Güda? Der freundliche Sachse vom Nachbarboot schaut mich dringlich an. Håsbottrien? Wovon spricht er? Hausboot rien? Hausboot rein? Erst, als er mir die Fernbedienung mit dem leeren Akkuschacht unter die Nase hält, als wäre ich ein Außerirdischer, und noch mal wiederholt: „Håsbottrien?“, dechiffriert mein Gehirn und übersetzt: Hast du Batterien?

Lindenbergs Ladestation

Wir alle brauchen Batterien. Außer Udo Lindenberg, der feiert seinen achtzigsten Geburtstag und läuft wahrscheinlich auf Ufo-Power.

Zwei Udos, ein Überleber

Niemand hätte früher für möglich gehalten, dass Udo L. älter wird als Udo Jürgens, der ein paar Tage nach seinem Achtzigsten ohne Vorwarnung das ehrenwerte Haus dieses Lebens verlassen hat.
Benjamin von Stuckrad-Barre widmet seinem Freund mit dem Hut ein liebend geschriebenes Fanlexikon, die ARD versucht eine Doku, der man den Respekt anmerkt.
Zu Udo Jürgens’ rundem Geburtstag gab es eine unbeholfene Fernsehgala, die von Johannes B. Kerner wegmoderiert wurde, als handelte es sich um eine Autohauseröffnung. Udo Jürgens war der berühmteste deutsche Sänger, Udo Lindenberg ist ein Star.

Fieber im Finanzamt

Helene Fischer hat sich die Wertschätzung der Allgemeinheit angeeignet, weil sie trotz handwerklicher Exzellenz bodenständig geblieben ist. Die Figuren ihrer Songs sind zwar atemlos und wollen immer wieder dieses Fieber spüren, aber der Übermut ist maßvoll wie die Steuererklärung einer ehrlichen Fachangestellten. Sie ist eine von uns, man kann sie nach Batterien fragen. Udo Lindenberg, Schöpfer von Votan Wahnwitz, Gerhard Gösebrecht und Bodo Ballermann ist nicht von dieser Welt. Im Pool vom Hotel Atlantic schwamm er mir mal entgegen, er glitt durchs Nass wie ein Komet. Mit Mütze.

Kinder, die nicht aufhören

Er gehört zu den Realitätsverweigerern, den großen Weltenbauern. Künstler, denen ihre Songs, Opern, Filme nicht genügten, die eine ganze Welt um sich gebaut haben. Wie Kinder, deren Spiel keine Grenze kennt. Heute die Sandburg und morgen der ganze Strand. Richard Wagner, Klaus Kinski, Udo Lindenberg. Alles Gute, Udo. Möge der Strom noch lange fließen.

Schrankwand mit Anker

Vor meiner Terrasse liegt die Havel wie ein surreales Likörell. Hinterm Horizont erhebt sich die Sonne und knallt auf den Bug meines Schiffs. Kerstin, meine Bootsnachbarin lebt auf einer hundertjährigen Barkasse. Ein richtiges Schiff sei mein Hausboot ja nicht, eher ein schwimmendes Tiny House. Das sagt sie mit Charme, aber trotzdem so, dass mir die leichte Geringschätzung für „Schrankwände mit Anker“ nicht entgeht.

Das Parfum der Seefahrt

Als ich sie besuche, verstehe ich sofort. Ich gehe von Bord eines Ferienhauses und betrete ein Meereswesen. Beim Einsteigen ziehe ich den Kopf ein, der Geruch sehr alten Holzes umarmt hier das Parfum der Seefahrt: Ein Hauch von Schiffsdiesel zieht durch Kajüte, Koje und Kombüse.

Solarisches Blubbern

Das is n annern Schnack als mein Leben auf der Dauerterrasse, mit Wassertanks und Solaranlage. Nah dran am Raumschiff. Dass im Maiensonnenschein der Wäschetrockner meine Klamotten schrankwarm und nässefrei pustet, obwohl das Boot nicht an der Steckdose hängt, ist für mich ein kleines Wunder. Die Moccamaster blubbert solarisch und der Computer druckt die Partituren für den Spielmannszug aus, dem ich gerade die Noten in die Pfeifen, Trommeln und Glocken komponiere.

Alte Bretter, neue Planken

Das Hausboot ist ein Drama, eine Bühne, eine Oper. Vielleicht ist das der Grund, warum ich kein Theater mehr für meine Arbeit brauche, hier geht jeden Tag der Vorhang auf, manchmal sogar in Mundart.

Nach mehreren Dutzend Theaterstücken, für die ich Musik komponiert habe, schmiss ich nach der letzten Psychohorror-Experience das Handtuch auf die Bretter, die nicht meine Welt bedeuten.

Wozu sind Kriege da?

Doch jetzt ruft Cottbus und ich öffne die Schrankwand der Endgültigkeit für eine neue Bühnenmusik. Die Cottbuser sind ein spannendes Völkchen: Das Theater wurde auf privatwirtschaftliche Initiative 1908 gebaut, Textilfabrikanten legten ihr Geld zusammen. Hitler und seine Bande nutzten das Jugendstilhaus dann als Munitionslager. Als klar war, dass es doch nichts wird mit dem Endsieg und der Weltherrschaft, sprach sich rum, dass die Nazis das schöne Theater in die Luft sprengen wollten, damit es nicht in Feindeshände fällt. Das haben Cottbuser Bürger verhindert. Wozu sind Kriege da? Mit dieser Frage an Bord freue ich mich, für dieses geschichtsglühende Haus zu komponieren. Auf der Havel lade ich meine Batterien dafür auf. Alles klar auf der Andrea Doria.

Liebe Leserinnen und Leser,

klickt da unten auf das Herz, bitte. Es fühlt sich nicht nur gut an, es ist in der digitalen Welt so wichtig wie der Blue Curaçao für Udos Likörelle. Substack wird von Daten bewegt – jede kleine Herzregung von Euch ist eine Revolution gegen die Bedeutungslosigkeit.

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Wenn ich Euch mit dieser 241. Kolumne so richtig begeistern konnte: Schließt Euch dem vornehmen Zirkel zahlender Unterstützerinnen und Unterstützer an. Werdet Mäzene der milden Ironie. Förderer des gepflegten Gedankens. Aktionäre der Lebenskunst.

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Euer Sonntagskind

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Pädagogik des Portemonnaies

Ich schreibe Songs mit Mohammed, Hasan und Kilian, etwa zwölf Jahre alt, die Jungs. Sie haben Fragen: Wie lange dauert das, bis ich so Klavier spielen kann wie du? Wieviel machst du im Monat? Zehn K? Manchmal schon. Echt? Ja, oft aber auch viel weniger, je nach Auftragslage. In manchen Monaten kommt gar nichts rein.
Sie wollen…

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Fremdwort im eigenen Land

Langsam schippert die Yacht an meinem Hausboot vorbei. „Einen wunderschönen Tag der Arbeit wünsche ich!“ ruft der gutgelaunte Schiffsnachbar auf meinen Open-Air-Frühstückstisch. „Ich habe keine Ahnung, wovon Du sprichst!“ – rufe ich zurück.

Mehr Netto vom leeren Regal

Arbeit, das ist bei Netto die Regale einräumen, Säcke schleppen…

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mein Flügel wackelt auf dem windigen Wasser. Seit ein paar Tagen liege ich mit meinem Hausboot in der Havel, am nördlichen Ende Berlins, wo zu DDR-Zeiten Grenzsoldaten ihre Motorboote zu Wasser ließen. Wie gut, dass hier niemand mehr erschossen wird, der versucht, ans andere Ufer zu schwimmen.
An diesem Tag, in dieser großen Fragezeiche…

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Verehrte Sonntagskindlesende, geliebte wachsende Gemeinschaft,
mit Euren Reaktionen und Kommentaren auf meine letzte Kolumne habt Ihr mich überwältigt. Danke für diese schöne Anteilnahme, dieses geistig-seelische Mitreisen. Den vielen neuen Abonnierenden will ich mich kurz vorstellen:

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Erlebt Ihr Reisen auch als Abenteuer? Mit jedem Trip spüre ich die Chance auf Veränderung. Das geht soweit, dass ich aufpassen muss, nicht „Transformation” zu denken, wenn ich drei Stationen mit der Tram fahre. Aber dieser Törn brachte mich nicht nur von A nach B, sondern auch zu Erkenntnis und Vertrauen. Wo sollte man besser darüber berichten als hier auf Substack, dem Foyer für Social-Media-Müde, dem Podium für Suchende, dem Atelier für Lebenskunst? Herzlich willkommen zur 236. Sonntagskindkolumne.

Berlin als Generalprobe der Freiheit

Kurz nach der Wende, Anfang der Neunziger, habe ich bei Freunden in Berlin gelebt. In einem besetzten Haus in der Gormannstraße, in der Nähe vom Hackeschen Markt. Jede Nacht wurde irgendwo eine neue Bar improvisiert. Wir waren vertraut mit unserem Kiez, den wir alle ständig veränderten – als wäre die Stadt ein Kuchenteig, an dem wir alle herumkneteten, nicht wissend, ob wir ein Paradies schaffen oder ein Moloch. Wir trafen Leute aus der ganzen Welt, alle wollten mehr als sich mit den Versprechungen ihrer Heimat zufriedengeben. Und dachten: Dieses Mehr, das gibt es vielleicht in Berlin. Man konnte prima Künstlerleben üben: Mit wenig Geld maximal feiern, mit anderen Realitätsflüchtlingen über durchgeknallte Ideen philosophieren, ohne dass sich daraus etwas ergeben musste. Für Skeptiker war das alles nur Gelaber, wir aber erfanden unsere Leben und hielten es für normal, wenn Leute in einsturzgefährdenden Ruinen Konzerte gaben, in denen es nur elektronische Störgeräusche zu hören gab. Oder wenn jemand zusammengeknäuelte Stromkabel zu Kunst erklärte und in einem verlassenen Ost-Berliner Verwaltungsgebäude ausstellte.

Als Außerirdische noch im Asphalt wohnten

Wir badeten in einer freistehenden Wanne mit Blick auf dem Fernsehturm, das Wasser wurde mit Kohle auf Temperatur gebracht und in einem Kassettenrekorder lief John Cage. Wo die nächste Party war, erfuhr man auf der Straße, im Gespräch. Wenn jemand vornüber gebeugt durch die Straßen schlurfte, dann nicht wie heute, weil er von seinem Handy so fasziniert war, sondern weil er glaubte, in der steinernen Maserung des Bürgersteigs Botschaften von Außerirdischen zu lesen.

Eleganz als Fremdkörper

Ich finde, das war eine gute Zeit. Auch wenn ich nie so richtig dazugehörte mit meinen Anzügen und der Sehnsucht nach Stil und Eleganz.

Zuhause in Bewegung

Seit ein paar Tagen befinde ich mich in der höchsten Daseinsform der Eleganz: einer Schiffsreise. Allerdings bin ich Passagier und Kapitän zugleich. Mein Zuhause, eine Wohnung auf einem Schiffsrumpf, fahre ich inklusive Flügel und dem gesamten Hausstand von Ueckermünde nach Berlin.

Der Ort, der mich nicht mehr vertreibt

Als ich in der Dämmerung die Motoren anlasse und aufs morgenbesonnt schimmernde Stettiner Haff fahre, laufen Glückstränen. Wo ich zuhause bin, war mir immer ein Rätsel. Jede Wohnung wurde nach anfänglicher Einzugseuphorie ein Kompromiss, dann musste ich wieder weg. Mein Hausboot ist meine 35. Adresse und ich spüre: Diese ist mein Zuhause. Der Wellenschlag der Tanker, die auf der Oder Richtung Stettin an mir vorbei vibrieren, entspricht dem Auf und Ab meiner eigenen Gefühle. Ich habe meine vertraute Umgebung dabei und sehe trotzdem eine immer neue Welt durchs Fenster.

Mal begleiten mich Möwen, mal schwirren Schwalben ums Haus, gelegentlich hebt ein Reiher seine Schwingen über mein Dach und vorgestern schaute mir vom Ufer ein Adler in den Salon.

Architektur mit Größenwahn

Das Schiffshebewerk Niederfinow ist ein gigantisches Industriegebilde, das so aussieht, als hätte ein von geraden Linien besessener Riese den Eiffelturm in die Form einer Kommode gebogen. Dieses Monsterwerk hebt mein Zuhause in fünf Minuten fast vierzig Meter hoch in den Oder-Havelkanal – und mit ihm meine Freude über die Wunder, die Menschen zu verbringen imstande sind.

Captain’s Dinner als Lebenshaltung

In Stettin ist mein Freund Christoph von Sonnenburg zugestiegen. Ich bin froh, dass der erfahrene Skipper mich auf einem Teil meiner Reise begleitet. Auch, weil er so gut kocht, dass alles, was er auf den Teller bringt, Captain’s-Dinner-Niveau hat. Müsste man mit Christoph an Bord eine Fahne hissen, wäre das die rot-weiß-karierte Tischdecke italienischer Restaurants.

Zwischen Pasta und Polizeikontrolle

Wenn er am Abend kocht, erfinde ich am Steinway den Soundtrack zu Christophs Gourmet-Spaghetti am Lehnitz-See. Morgens geht es im schwindenden Mondschein nach Berlin, auf der Spree hält uns die Wasserschutzpolizei an: „Machen Sie mal unter der Brücke fest“ – ruft es vom Deck der Staatsmacht und ob man mal an Bord kommen dürfe. Zwischen 10 Uhr 30 und 19 Uhr darf man im Innenstadtbereich auf der Spree nur mit Sprechfunk unterwegs sein. Wenigstens ist der Ort poetisch: Wann kollidiert man unter einer Brücke schon mit der Obrigkeit?

Substack gegen Staatskasse

Hoffentlich reichen die Einnahmen meiner zahlenden Abonnenten, um die Kosten für die unvergessliche Ordnungswidrigkeit zu decken. „Da kommt ein empfindliches Bußgeld auf Sie zu“ – weiß der Beamte und leitet uns an einen Strafanleger am Schiffbauerdamm, den mein Schiff bis 19 Uhr nicht verlassen darf.

Feuilleton trifft Mülltonne

Groteskerweise hatte ich davon phantasiert, mit dem festlich beleuchteten Salonschiff am Schiffbauerdamm zu liegen und mit einem Champagnerkelch von der Bugterrase das Treiben der Feuilleton-Elite vorm Berliner Ensemble zu beobachten. Jetzt ist es auch der Schiffbauerdamm, aber die Aussicht könnte keinen stärkeren Kontrast zum Theaterpublikum und den austernschlürfenden Gästen des Restaurant Ganymed bilden: Drei ganz und gar schlichte Mülltonnen glotzen mir mit ihren schmutzverschmierten Quadratmäulern aufs strafgeparkte Zuhause.

Mutprobe Mühlendammschleuse

Christoph rollt die Pomodorofahne ein und geht von Bord. Um 19 Uhr fahre ich Richtung Mühlendammschleuse. Mir ist etwas mulmig, das 15-Meter-Schiff alleine die Spree hochzuschleusen. Rufe vorsichtshalber bei der Schleuse an und erwarte eine berlintypische „Wennse denkn, Sie könn dit alleene, denn machen Sie’s ooch alleene, Sie Flitzpiepe“-Zurechtweisung, stattdessen hört mich die Schleusenwärterin an. Ich gestehe, dass dies mein erster Törn mit dem Hausboot ist und frage, ob jemand da ist, um mir beim Führen der Leinen behilflich zu sein. Ich soll noch mal anrufen, wenn ich vor der Schleuseneinfahrt stehe, schlägt sie vor.

Doch nicht an der Spundwand zerschellt

Eine halbe Stunde später: „Ich habe mir was für Sie überlegt, fahren sie mal in die linke Schleusenkammer und werfen mir an Steuerbord die Vorderleine zu.“ – Dann instruiert sie mich, wie ich das Heck an die Spundwand manövriere und nimmt die Achterleine entgegen, die sie um den Poller legt. „Ich lasse das Wasser langsamer reinlaufen, damit nicht so eine große Wellenbewegung entsteht und Sie können entspannt die Vorderleine führen, die hintere läuft einfach mit.“ – Menschen können toll sein. Wiebke ist die einzige Frau in der Schleuse, erzählt sie mir. Für mich ist sie eine Königin. Eine gütige Herrscherin über die innerstädtische Seefahrt, die mich davor beschützt, im Schwall zu havarieren, wenn das Stemmtor öffnet. Danke, Wiebke!

Eine Generation widerspricht ihrem Ruf

An der Jannowitzbrücke mache ich fest, denn die drei Stunden bis Schmöckwitz riskiere ich nicht in der Dunkelheit. Direkt am Anleger sitzen zwei süßlich behaschwolkte Ladies auf der Bank. Ein paar Meter weiter nähert sich eine neugierige Gruppe Jungs. Ich lade sie ein, an Bord zu kommen und zeige ihnen das Boot. Manuel, Jehad und Nathan gehen noch zur Schule oder sind schon in der Ausbildung. Sie lassen mich an ihrem Leben Anteil nehmen und interessieren sich, fragen nach dem Leben als Musiker auf dem Schiff. Dass sie einer Generation angehören, die angeblich abstumpft und verblödet, ignorieren sie einfach.

Ein Abend wie ein Neubeginn

Ich spiele für sie ein paar Akkorde auf dem Flügel, dann wird ein englisch sprechender großer junger Mann am Kai vorstellig. Er sei Pianist aus Norwegen, ob er etwas spielen dürfe. Rein mit ihm! Er ist richtig gut, spielt rhythmisch und kräftig, mit rauschhaftem Sinn für Melodie und Sound. Die Jungs verabschieden sich, August aus Trondheim ist auf einer Studienreise mit seiner Musikhochschule. Draußen stehen seine Kommilitonen: Bygge, Bjørn und Seba tragen die Berlin-Euphorie in den Augen, die ich aus meinen Nachwendejahren im besetzten Haus kenne. Ich spüre ihren Drang, aufzubrechen, ihre fieberhafte Lust zu genießen und zu gestalten, die noch nicht trennt zwischen Rausch und Routine, zwischen Inspiration und Instinktbeherrschung. Ich fühle mich wohl in ihrer Gesellschaft. Seba, der von seiner Londoner Mutter einen farbenprächtigen britischen Akzent mitgenommen hat, beschreibt meinen Lebensstil als Komponist auf dem Hausboot so: größtmöglich frei. Ich erzähle ihm und den drei anderen von meinem Plan mit den exklusiven Hausbootshows. „It will bang like shit!“ sind sie sicher und freundlicherweise völlig begeistert. Ich bin verliebt in die Jungs und es kommt mir vor, als käme ich neugeboren nach Berlin zurück. Der Zauber des Neubeginns ist mir in der Hauptstadt zuletzt abhanden gekommen. Ihre Schwächen hatten mich schon lange genervt: Das Motzen, Lärm, der Müll, die miese Laune.

Durch die Adern der Stadt

Am kommendem Morgen fahre ich weiter Richtung Südost. An der Museumsinsel vorbei, durch die Oderbaumbrücke, vorbei an der metallenen Molecule-Man-Skulptur, an der wilden Hausbootkolonie in der Rummelsburger Bucht, der gefährlich niedrigen Langen Brücke in Köpenick bis zu meiner neuen Postadresse im Yachthafen Schmöckwitz.

Schaffen statt Schimpfen

Beim ersten Kaffee auf der Terrasse erkenne ich: Berlin, das bin auch ich. Das Gemotze, der Müll, der Lärm, die miese Laune – ich mache da nicht mit. Ein Captain’s Dinner mit Christoph ist ein Fest: Wer feiert, motzt nicht. Die Gespräche mit Jehad, Nathan und Manuel sind nichts, was man wegwirft: Miteinander statt Müll. August und seine Freunde sorgen für Klang, nicht für Lärm. Und wird man von Wiebke die Spree hochgehoben, gibt es sowieso keine miese Laune mehr.

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Herzlich
Euer Sonntagskind

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Ursprünglich lief das unter Satire, heute k…

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Gemeinschaft ist alles. Vor Kurzem spielte ich eine Show in einem kleinen Theater im Rheinland, vor einem fremden Publikum. Entsprechend erregt zitterte ich hinter der Bühne meinem Auftritt entgegen. Ein neues Publikum, das ist ein Rendez-Vous, ein Blind Date! Nichts ist gewiss. Ob die Mischung funktionier…

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Seit fünf Jahren schreibe ich diese wöchentliche Kolumne und mache mich darin über mich selbst lustig: Meine Eitelkeit, der Snobismus, das abgebrochene Abitur. Die Unfähigkeit, bei einer Sache zu bleiben, meine Angst vor dem gro…

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Teletubbies = Buddenbrooks

Zum Unwort des letzten Jahres wurde in den USA der Begriff „Slop“ gewählt. Slop heißt Schlamm – gemeint ist hier die Flut von KI-geschaffenem Müll. Mediokre Songs auf Spotify, auf die Schnelle generierte Skandalvideos…

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